Blog do Leudo

2011-06-29T10:05:00.000-07:00

Tempoventotempo!

Tempo: um dos Deuses mais lindo. Mar infindo e contínuo, azul-lilás sangrento, a cara dos nossos rebentos, Consagro-me a ti ó Deus tempo. Inventivo como o vento, ambos com os mesmos talentos, arrastam pelos sentimentos os que tentam segui-los. Por onde sopra um? Ao outro, quem poderá despi-lo? Fazer jejum de dias não credencia a graça de amainar a fome desse sedento que nos devora, hora rápido, hora lento. Não nos vasculha por dentro. O que pretendemos não interessa a ele. Nenhum deles. A morte da vida voa no vento do esquecimento. Tempo: para a dor, é umguento. Tempo: para a flor, cessar cinzento. Tempo: para o vento, momento. Tempo: para a ação, movimento. Cada pedaço do que traço sirvo no altar devotadamente. O vento converte em torrente, arrastando tudo a esse lastro vasto. Não sobra nem rei nem vassalo. Candidato toda minha obra ao semear do esquecimento. Mas há como senti-lo, fraciono o zil sábio. Converto-o aos pedaços e me esbaldo na velocidade de mim mesmo. Me solto a esmo, sem marcar calendário. Pois, tanto o sábio quanto o otário, segue sugado por eles. Tempovento, ventotempo... somos do espaço, operários.

“...E quando eu tiver saído para fora do teu circulo, tempo, tempo, tempo, tempo. Não terei nem terás sido, tempo, tempo, tempo, tempo.”
L

2011-02-21T16:06:00.000-08:00

EXTREMOS MEIOS

Sóis que balbuciam seus ais em ondas de rádio.
Luas que fritam suas sombras nas treliças.
Os crentes em suas cantilenas, piedosas missas.
O cinismo dos covardes a desprezar estatísticas,
Alices aliciando as realidades com súplicas místicas

Quanta loucura escapa para o não existente que existe
Para o olhar da moça triste;
Para a mortandade das crianças magras.
Vivendo a sombra da maldade calada
De quem os alimenta só com esperanças faladas...

Asa branca que bateu asas do adro de minha casa
Não chegou à bebida como no plano de vôo da partida.
Vejam, o boto rosado, corou, depredado.
A luta dos bravos parece ter os braços atados
Ninguém é culpado, ninguém, nunca há culpado...

E a turba segue o boi malhado, Agora, torrado.
Estômago ocupado, mente silenciosa.
Nem poesia, tampouco, prosa, financia um contra isso.
Jogaram pros ares a rebeldia dos Palmares.
É Zumbi que zumbe seu zumbido aflito... Meu grito!

Leudo Carvalho, 09/02/2011
EXTREMOS MEIOS

Sóis que balbuciam seus ais em ondas de rádio.
Luas que fritam suas sombras nas treliças.
Os crentes em suas cantilenas, piedosas missas.
O cinismo dos covardes a desprezar estatísticas,
Alices aliciando as realidades com súplicas místicas

Quanta loucura escapa para o não existente que existe
Para o olhar da moça triste;
Para a mortandade das crianças magras.
Vivendo a sombra da maldade calada
De quem os alimenta só com esperanças faladas...

Asa branca que bateu asas do adro de minha casa
Não chegou à bebida como no plano de vôo da partida.
Vejam, o boto rosado, corou, depredado.
A luta dos bravos parece ter os braços atados
Ninguém é culpado, ninguém, nunca há culpado...

E a turba segue o boi malhado, Agora, torrado.
Estômago ocupado, mente silenciosa.
Nem poesia, tampouco, prosa, financia um contra isso.
Jogaram pros ares a rebeldia dos Palmares.
É Zumbi que zumbe seu zumbido aflito... Meu grito!

Leudo Carvalho, 09/02/2011

2011-02-11T16:22:00.001-08:00

POESIA IMPERFEITA

Trilhando os passos do bailarino com neurônios mancos
Travo um canto que me permita soar o brilho das estrelas.
Zunindo como abelha, vago torto a procurar por um de mim.
Marfim, sim, marfim, são os ossos que estalam sobre a minha pele.
A mente fervilha numa supernova
Onde as tardes reavivam as manhãs velhas

Não tenho sangue, tampouco veia, Vazou.
Sobe maré, seca, cheia...
Semeia assimetricamente um chão desigual;
Bem, mal, doce, sal, já não há mais complemento para diferença do igual.

Não morri. Não morro!
A boca do tempo sorri, exibindo um colar cadente.
Traduzindo com arte
Uma parte em outra que não cabe.
Não sei quem me entende, mas, algo se estende após e antes disso!

Leudo Carvalho, 28/01/2011.

2011-02-11T16:19:00.000-08:00

ASTROFOGOS.

2010-05-14T17:21:00.000-07:00

Olha pro céu, meu amor, veja o que o Hubble está lendo.
É o universo. Uma couve flor.
E continua expandindo.
Marque com dados seus dons
Jogue pro alto seus mitos
Na ursa maior um guerreiro encetou
E no deserto do caos universal falta sal, sobra sol,
Creia, está tudo explodindo.

Vejo o que era a nova era
Corpo mulato, sol com ventilador.
Tudo estava, e estará sendo.
Mesmo se em nós estiver tudo doendo
Ou se tudo já acabou

Buracos negros no ar
Sois detonando sem mar
Só de olhar
Da-nos um frio
Pólvora fora do barril
Choro sem soluçar
Luz e escuro é o que há

Leudo Carvalho 09/05/2010

CAR (NA) VELAR

2010-02-16T05:27:00.000-08:00

No armário, um divã. Mais a frente, deitado sobre uma esteira, o tempo. Nele, todos os somados, multiplicados, divididos e subtraídos gestos. Todos! Sem críticas éticas... De frente para todos os não momentos que também estão presentes com suas ausências. No fundo da cena há um sem nada imenso. Infinito! Como não se tem a métrica maior para o pensamento, resta-nos a gentileza de ocuparmos esse nada com as nossas vidas.
Hoje, a minha fantasia é a realidade. Dispo-me de tudo que me veste pelo avesso e me visto com a não forma que, também, é forma. Como um mestre-sala manco, tento acompanhar esse “samba de crioulo doido”, numa visão de um balé belo e infame. O corvo assentado em seu trono, espera pra moer a carne que recobre o esqueleto desse caótico dia-a-dia que é habita por uma moça que coseu o cosmos com a linha do equador, compensando, com uma veste menos torpe, vir cobrir a carne desse caminhar rumo as cinzas de uma quarta feira completa e seca.
Carnavalizar... Encontro de ritmos não sutis, porem, harmoniosos, que vão dando um lustre no chão desse novo céu em que piso. O chão é áspero e liso. Bons abrigos, rimas críticas, mas, segue-se a pista que à pista leva. De uns lados, luzes, e de outros, algumas trevas. Cores, caves, cortes e curas. Olhando assim, na altura da cintura, vejo a escuridão da minha desolação refletida na luz da marcha-rancho em que ocupo com a minha ilusão.
A Carne é aval dessa grande bola de sabão. È chuva para extravasar toda solidão de tantos foliões que passam pela vida a dançar sem percepção. Olha a negra maluca! A colombina! O pierrô! O desespero do pastor! A Vitória do tambor! De tanto festejarmos, legamos um carnavô!

LEUDO CARVALHO - 12/02/2010

Hoje, a leveza e o peso!

2009-07-03T07:25:00.000-07:00

Não sei em que olhos meus olhos estão, mas, sei que onde eu estiver, seja lá em que dimensão onde eu vá repousar após a minha existência nesse sertão, tenho como certo que vou deixar meus olhos no luar desse lugar. Vivi dias que em alguns momentos roçaram minha pele como lixa, a limar as asperezas e arestas dos meus movimentos. Ouso dizer vivi, por que essa semana estarei completando 46 anos. Já tenho passado... Que estão tão presentes e não sinto vontade de vivê-los novamente. Na verdade, nem sei se temos tempo, sequer, para torcer algum elo dessa corrente que nos ata entre o quando nada éramos, até o que nada seremos...só lembranças. O nascer e o morrer, parênteses em que nossa existência dança, e, dança e, balança, nos lança, reinflama a infância, a inocência, malandrança....
Parece-me também que as lembranças são presentes nesses momentos do “dia dos meus anos”. Quantas vezes me vi não me vendo vivo hoje. Achava que não passaria daquele dia, lá atrás. Sei lá... Parece que tanto tempo, a tanto tempo faz! Foi ontem, mas hoje é longe demais. O tempo que me trouxe esperança, também, roubou minha paz. Não festejo estar vivo. Festejo os meus amigos, o meu filho, os “meus livros e discos” e, os amores que encenaram comigo essa ópera que é só minha. Meu texto. Meu riso. Meus momentos de loucura, de delírio, de cegueira, de vidência, de ausência na presença, de esperança e amargura. Só eu, meu ouvinte. Só, eu, e meus atropelos e equilíbrios. Eu, meus gritos, e o silêncio como resposta dando resposta a tudo isso.
Estou vivo, nem me belisco. Sinto o que sinto, nem mais, nem menos. Tenho vivido vivendo. Muitas vezes, nem vendo os rescaldos dos incêndios que se apagam por onde tenho vindo. É uma via de mão única. Algumas vezes vou à contramão, viro, volto, retorno, esbarro em mim nessa multidão. Respiro, volto a mergulhar. Afinal, isso tudo que está escrito: eu, minha existência e o tempo no infinito, já temos um gosto de ilusão. Que bom que me acompanho na solidão...

Leudo, 30 de junho de 2009.

Construindo e rolando.

2009-05-18T16:16:00.000-07:00

Confesso que fico surpreso com os acontecimentos diários que nos chegam através de telejornais, Internet, imprensa escrita ou, pela fala dos nossos companheiros diários de prazer ou de dor. Somos submetidos a tantos desvarios que, se bem me lembro, todas as sociedades que já estiveram nos seus momentos de queda e glória – pois, sei que este bailado de sobe e desce é a motriz de todas as épocas – regurgitavam apenas as suas mazelas e agruras de seus então momentos de transição. Com atual avalanche de informações ao mesmo tempo, parece que tudo fica passando e nós, assistimos, horrorizados, em busca de solução para todos esses assuntos escabrosos. Da religião a Astrofísica. Mas, fico me perguntando: Qual é o momento que não seja de transição? Segundo Heráclito, “a única coisa fixa na natureza é a mudança”. Em que momentos “paramos” para avaliarmos se estamos em subida ou, em descida? Tenho lembrado muito, nesses velozes dias, do mito de Sísifo. Leia trecho a segui de: A Odisséia, de Homero. “Também vi Sísifo extenuando-se e sofrendo, empurrando um bloco com ambas as mãos. Na verdade, ele o arrastava até o cume, sustentando-o com os pés e com as mãos; mas, quando estava a ponto de, finalmente, atingir o alto da montanha, o peso excessivo o impelia para baixo. Novamente, a pedra impiedosamente, rolava até o vale. Entretanto, ele reiniciava o trabalho e a empurrava morro a cima, a ponto de ficar com o corpo banhado de suor. Ao redor de sua cabeça, porém, pairava uma nuvem de poeira”.
É! O troço é mesmo muito trabalhoso. Porém, as nuvens de poeira que circundam as nossas cabeças, dependem do peso que damos ao “bloco” de coisas que vivemos a “empurrar/segurar” quando atritam com o “solo” do “monte” no quando o impelimos para chegar ao cimo. Tendemos a crer que há um estancar, um stop, para os nossos movimentos. Esquecemo-nos que é esse “bloco” que vamos construindo no decorrer de nossa existência e, é uma edificação que não cessa. Seja ela: pobre, rica, feia, torta, certa, mágica, dolorosa... Etc. Independente de como almejamos o nosso tão famoso “futuro/cume”, é o nosso lidar no dia-a-dia, que vai valer na hora que a pedra rolar morro abaixo e nos devolver o peso que já havia nela. E, acabamos somando a esse volume já existente nos nossos “blocos”, outro tanto de “massa” que reside no agir de cada um de nós. Um eterno vai-e-vem! Mas, que bom que temos “blocos”, “morros”, “cumes” e essa figura mitológica que é Sísifo para nos referenciar.
É necessário lembrá-los que, antes de Sísifo chegar a esse “castigo esterno”, ele gozou de muita esperteza e sagacidade. Imaginem que ele enganou a morte e conseguiu com as suas trapaças e astúcias, protelar o máximo seu momento final de existência no mundo dos vivos.
Queremos construir o “bloco”, não nos damos conta de que material ele está sendo feito. Quando chegam os momentos de subidas, queremos dispensar partes desse legado. É ruim hein! Somos nós, nosso “bloco” e, os que se relacionam conosco, cada um com seu “bloquinho” ou, “blocão” se dirigindo rumo à montanha. Ainda por cima, temos as rotas de colisão de “blocos”. O legal nisso tudo é que tem muita gente nos ajudando a construir/carregar nosso “bloco”, com a qualidade do material do “bloco” deles... Que venham as montanhas!

Leudo, 24 abril de 2009

DOISMILENOVIDADES

2009-01-07T07:53:00.000-08:00

A quem pertence a nossa vida?

Há momentos da vida são tão sem graça. O pior é que não temos muita opção nesses momentos insípidos, no máximo, amargos. Inicio de ano, para mim, é completamente vazio. Detesto esses cortes que fazemos de um nada, para lugar nenhum. Os dias são uma sucessão de chatices: As guerras continuam. Os políticos fazem farra com o dinheiro público e, o desemprego retoma sua meta de desesperar quem tem família e filhos pequenos para mate-los com o mínimo de dignidade. As escolas retornam as aulas, com o mesmo sem vontade com que encerrou o ano anterior. Nada mudou!
“Não me iludo, tudo permanecerá do jeito que tem sido”. Divido com Gilberto Gil esse desencanto e descontentamento com os tempos que não nos ensinam nada. Não há nada de novo sob o sol que nos queima cada vez mais. Páginas de revistas repletas de futilidades. Jornais que nos presenteiam com alimentos à nossa impotência. E, eis que surge a pergunta inevitável: a quem pertence a nossa vida? Altera-se um dígito no calendário, mas, as mazelas humanas continuam as mesmas. Contam sempre com melhores tempos vindos, que substituam os idos.
Como não sabemos quanto tempo ainda nos cabe: “tudo agora mesmo pode estar por um segundo”, vivemos de um resto de ontem, temperando com um agora estéril sem novidades ou, no máximo, as mesmas de sempre. Dois mil e “nov-idades” antigas: Barcos que partem pessoas que nadam em local tido como seguro. Judeus que alimentam o ideal Palestino de morrer mártir, e chegar ao céu com honras angelicais. A Bolsa que subiu. O dólar que Caiu. A fábrica que fechou. O marido que matou a mulher e se suicidou... Os pais que se divertiam numa festa de fim de ano e nem se importaram com uma criança de quatro anos de idade, que se embrenhou numa mata por cinco dias, perdida, comendo barro e tomando água de chuva.
O novo vai todo dia pro lixo. O mau gosto efêmero se reconstrói a cada segundo. Os segundos que chamamos renovação. “Não me iludo, tudo permanecerá do jeito que tem sido. Transcorrendo, transformando, tempo navegando em todos os sentidos”! A poesia se renova a cada vez que nos deparamos com sua maestria de eterna! Que bom que há poesia no ar contaminado das nossas vidas urbanas. “Tempo rei, tempo rei, tempo rei, transformai as velhas formas do viver”.

Leudo Carvalho, 07 de janeiro de 2009.

2008-12-27T08:08:00.000-08:00

E o sapato vai para...

Faz parte do costume de certos povos islâmicos, atirarem sapatos na direção daquilo, ou, de quem, esteja sendo repudiado, ou quem caiba tamanha expressão de desprezo. Fiquei me perguntado: Em quem atiraria meus sapatos? Já pensou se esse costume fosse adaptado à Holanda e... Aqueles tamancos de madeira substituiriam os calçados produzidos em pelica, ou outros diversos materiais, em outras regiões do mundo globalizado? Uma antipatia de peso!
Os estilos de calçados de algumas celebridades, alguns personagens famosos do mundo e da mídia, podem ser especulados: Em quem Carmem Miranda jogaria seus tamancos? E, Chaplin? Jesus de Nazaré: suas sandálias? Maria Madalena? Hitler: seu coturno? Fred Asteir? Osama? Obama? Gandhi? Maycon Jackson? Gisele Bündchen: Suas “Ipanema”? Assis: suas meigas franciscanas? Alguns, provavelmente, têm o cheiro dos sapatos, bem melhor que os de sua própria reputação. Em quem esses, e outras tantas personalidades da história da humanidade - deixamos por sua conta as sugestões - em quem eles jogariam seus calçados? Quem angariaria a antipatia deles, ao ponto de fazê-los perder, completamente, as possibilidades de proferirem suas indignações de outra forma, e, só lhes restassem à alternativa de arremessar os sapatos. Última instância. Ponto final.
E os seus sapatos, hein? Prestar-se-ia a que tipo de protesto? Teriam que tipo de alvo: vilã ou, vilão? No caso do Bush, só resta saber em quem ele arremessaria os dele? De uma coisa tenha certeza, parafraseando Hemingway: Não perguntem por quem os sapatos foram arremessados no Bush? Eles foram arremessados por você!

Leudo Carvalho, 16 de Dezembro de 2008.

Vendo...

2008-12-10T12:48:00.000-08:00

A chuva remove montanhas!

Vi uma cidade se desmanchando como gelatina. Como castelo de areia quando lambido pela água do mar. Só que esses “castelos” eram reais. Não há mais jardins, quintais, varais. Não há nada que o sol possa secar. E a dor no peito a varar, sangrar, roer... Punir. Casas e sonhos. Coisas em lixo. E, a montanha vindo abaixo. O morro alto que ficou chato. Tudo que, em tão pouco tempo, virou nada... Já não há estrada: “Ali onde está aquela lâmina dágua, era aminha morada”, diz uma voz desamparada!
A montanha andou. O barro vermelho que sangrou, parecia as entranhas do morro. O morro que pedia socorro. Horrorizado com quem nele fazia morada. Arvores foram fatiadas e, casas, no lugar delas, foram plantadas. Mas, o morro descia... A montanha fervia... Mesmo quando o céu cuspia água... Água que rolou no rosto da mãe desesperada, como gotas de mágoa.
Mata e montanha, devastadas. As imagens pela televisão, de tão exploradas, moveram as montanhas de nossos egoísmos. As montanhas que, não fosse uma desgraça, para que escalássemos, e entendêssemos nossas limitações, não estaríamos nem aí para nada. Vimos como podemos realizar os milagres na vida de nossos humanos irmãos. Será que a seca salvará mais pessoas que as enchentes? Será que nossos irmãos do Nordeste também não sentem ausência de chuva nos dentes que ganem para o mesmo céu que nos cobre? O céu em que a fé busca saciar a eterna sede de ser cidadão? Terá céu acima do chão? O solo do sul a rachar, soluçando na busca de solução. Solução que se encontra na palma da mão de quem se consterna com os últimos acontecimentos dramáticos. Quem vai virar o jogo e transformar as perdas em nossa recompensa? A Chuva removeu muitas montanhas em uma só enxurrada. Mandou brasa no coração dos nossos eus frios. É, água, é fogo! Vamos nos lavar nessa correnteza, nesse imenso e solidário rio... Afinal, todo rio corre para o mar, misterioso mar!

Leudo Carvalho, 05 de Dezembro de 2008.

Balada de interrogações e tardes

2008-10-04T11:31:00.000-07:00

O que há de insano no meu modo de ser? Nas tardes de sábado me disfarço de estátua da liberdade - “... na mão direita tenho uma roseira autenticando uma eterna primavera e nos jardins os urubus passeiam a tarde inteira entre os girassóis...” - é o sopro da poesia de Caetano nas minhas trompas de Eustáquio, forjada no martelo e na bigorna dos meus ouvidos médios. Às minhas semanas têm “Oiticica dias”, um deles é uma aba no tempo transacional. Sempre saio às tardes, buscando o sol que, de novo, não tem nada de novo e, mesmo assim, volta num outro entardecer com brilho remoçado. E, se põe e vem, e se põe e... A lua cheia no céu desses finais de tarde, início de noite, surge amarela, como se fosse um broche de ouro posto no vestido da dama noite. O Verbo é o meu açoite, decolo assim pros outros dias...
Que há de insano no meu jeito de pensar? Mas, o “Alienista” do mestre Machado, com certeza me transformaria num residente da Casa Verde, afinal, toda forma de “pensar” é uma forma de incomodar. Volto, assim, ao luar, não uivo, não quero acordar os centésimos que fracionam o estendido e entediado tempo, tempo eterno mesmo sendo um momento. Subo a tona para respirar, tão logo desperta a nação. Volto a mergulhar e, voltar à tona e, mergulhar e... Cada vez que volto estou diferente! E, continuam as perguntas: o que há de mar dentro de mim? A blindagem do meu córtex garante a minha motricidade... Nesses mergulhos tenho muito que driblar, contornar, concertar e avançar, concertar e avançar e... Cubro-me com estrelas do mar e mergulho no sono!
O que há de insano no meu jeito de estar? Bóio sobre o meu baú de coisas nesse mar de letras. Estou bravo, estou careta, estou quebrando minhas paredes com marretas. Onde estou? Sei que quando estou, sou! Não adianta perguntar-me aonde vou. Penso que não mapeei o caminho que já tracei, mas, pelos rasgos nas minhas vestes, com certeza, haviam rosas e espinhos. Meus trapos de linho branco, do algodão vindo do mesmo pó que me pariu. Será que estou vil? Sei que estou a zero e, noutros momentos, a mil! O mar subiu para respirar, então, sigo por aqui... Voar? Não, não gosto de voar. Quando o elemento é o ar, o atrito é mais reticente... Fico nesse mar da minha mente com esse sol que insiste em seu eterno bailado entre poentes e nascentes!

Leudo Carvalho, 04/10/2008

Cordelando!* Para o Tio Ronie

2008-09-07T17:28:00.000-07:00

CORDEL DA HISTÓRIA DOS NÚMEROS.

Foi dando nó em cordinhas
Que nossos antepassados, bem lá no passado,
Contavam os seus carneirinhos
Pra comercializá-los nas feiras dos largos
Logo, foram usadas pedrinhas para vender ou comprar nos mercados.
As primeiras calculadoras surgiram por esses lados.
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números

Os Árabes incrementaram
o conhecimento dos indianos
Transformando a forma escrita dos símbolos
Que hoje são conhecidos como números indo-arábicos.
O zero, o um, o dois e os demais infinitos números Naturais,
Transformaram os contos das mil e uma noites do mundo
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números.

Aprendemos a jogar dado, sinuca e carteados.
Saímos da terra pelo mundo avantajado.
Todo número deve ser comparado ao que está quantificando
Foi pela necessidade do comércio de produtos,
e pelas viagens pelo mar profundo,
Que os números foram nas nossas vidas espalhados.
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números.

Tinha osso com marcas neles gravadas,
Papiro de Rhind com inscrição,
Tinham pirâmides, tinha filósofo grego, escrava e soldado.
Essa “gregalhada” nem sabia que, um dia,
seriam de matemáticos, chamados.
Não se sabe se comiam com garfos nem tampouco se a pizza existia,
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números.

Também ninguém conta se naqueles dias,
havia mais João ou mais Maria.
Mas, a verdade é que até nossos dias
esses símbolos numéricos chegaram,
E ganharam força aqui no improviso,
Procurando a métrica e rima como guia.
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números.

Olharam pro céu, mediram a terra, viraram o mundo.
Confesso que nem sei se sabiam que havia minuto e segundos.
Só sei que pra chegar até nossos dias
Eles estudaram tudo isso a fundo
Calculando a saída pro meu verso não ficar quebrado
eu mergulho certo no que contaram as nossas tias,
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números

Lá pras tantas, nas matas e no mar se embrenharam,
Português fez o índio de otário
Gritou: terra a vista!
Mas nem a prazo pagaram
O danado é que hoje todo operário
Continua escravo de um salário
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números

Pinguela virou ponte
Pirâmide virou palácio do planalto
Presidente atrapalhado ta no lugar do faraó surdo
E os ministros são os seus soldados
Todos eles montados em “cavalos alados”
O povo a carregar pedras, com pouco estudo.
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números

Pitágoras dizia; “o numero dirige o Universo”.
E que “tudo é número”
Não duvido disso, nem de que,
O homem em sua maioria é perverso.
Mas tem o que ama e faz verso
Mesmo calculando seus movimentos e pensamentos confusos
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números

E assim vou chegando ao começo do fim
Se não conhecemos as regras e os algoritmos
A matemática é má, é ruim.
Mas, olhando por sobre ombros,
De ninguém menos que Tales, Euclides, Joca Wolff e Bráulio Tavares,
Eu garanto que o jogo só está nas preliminares
Cantando esse mote eu encontro o prumo pra contar o cordel da história dos números.

Leudo Carvalho, 2008-09-07

INVENÇÃO

2008-08-13T19:21:00.000-07:00

Quero uma mulher, uma mina:
Uma Carolina do mestre Luiz Gonzaga.
Uma Beatriz, de raiz.
Uma Capitu,
Uma Vera gata,
De preferência inexata.
Pode ser uma que chuta lata.
Mulata tanajura, com doçura.
Uma gravura,
Uma pintura
Ou mesmo grafitada.

Signo de explosão tatuado Nas pálpebras,
E na mão;
Nos flancos, um vibrar de batida de coração.
Ah! Uma Neuza Deusa
Todas devem ter olhar de sedução
Que me tire O chão
Que me livre do alçapão
Uma paixão transcendental
Como já não mais há igual.

Uma Marisa aos montes, uma Gal
Soprando amor no meu ouvido
Como já não há mais.
Ises sem vertigem
Carmem crua
Marta nua
Todas guiadas pelas variações da lua
Clara chama silente ardendo meu sonhar.

Que corram na minha rua, nuas,
nas Fases cheias.
Uma sereia Luiza, Possi, Bethâneas
Marias Faceiras!
Deitadas na areia de qualquer litoral
E me diga que sou delas, o tal.

Para um romance normal,
Aventureiro,
Certeiro,
Confiante,
Uma música para uma estrela dançante.
Que possam ser devoradas por fados;
Quem sabe, um sopro de um tornando.
Tornando mais suave a aragem
E o resto... Ah! O resto é sem margem.
LEUDO 29/09/07

Floriosofiando

2008-08-13T19:18:00.001-07:00

Floripa dos portais.
Como que em tinta, pinta-se, em vitrais.
Amor de outros Portugais,
Porto-Floripa

Floripa é uma mulher.
Coimbra e Hélida a quem souber!
Aprendi com elas a dizer, adeus saudades.
As pus, no morro da cruz,
Nos dias de sol,
Em fins de tarde.

Às vezes fico pensando...
Floripa, para onde estamos te levando?
Crianciãos,
Aqui,
Estamos.
Mas é para o novo que apontamos!

2007-11-27

2008-05-13T12:17:00.000-07:00

Ordem no caos.

Ontem à noite o “Jornal Nacional” terminou em poesia. Resultado de uma doação de livros, feita por um professor que é natural de uma cidade do sertão do Nordeste. Ele ensina num grande centro e, voltando para rever sua cidade natal, resolveu fundar a primeira biblioteca pública no seu lugar de origem. Está sendo bem freqüentada por famintos de informação e poesia. É o saber, indo de encontro a quem está vindo para o futuro que, ele, o professor doador de livros, está no seu atual momento. Uma volta para seu passado, no seu presente. Bela fusão.

Antes de ontem, a Internet divulgou fotos do telescópio espacial Hubble, que está a dezoito anos em órbita da terra. Cinqüenta e nove imagens de galáxias em fusão chocam-se, umas com as outras, com outras: duas, três, várias. Umas, vivem em rota de colisão. Outras se atraem, com suas enormes marés de gravidade. Vestígios do ontem delas, na construção de um novo que, será velho no futuro, no futuro. A ordem no caos da eterna cosmogonia. E eu? Eu organizo o movimento no meu novo e quase velho momento, que será, daqui a pouco, outro meu velho novo.
Poesias que se fundem, rasgando os verbos dos sentidos: viver, ver, ouvir e estar, mesmo não estando lá. Quando estou aqui, galáxias continuam a se fundir, leitores continuam a evoluir. Será que é evoluir? Sei que é seguir! Buscando a ordem no caos. Recriando o que vai ser destruído, para a continuação da criação. Fusões de linguagens: verbal, e não verbal. Caetano Veloso já disse que: “A prosa e a poesia, e sobre tudo, a poesia, é o que podem lançar mundos no mundo”, vamos viver a fusão entre leitura e mente. Vamos nos esclarecer, para não corrermos o risco de acreditar em quem se diz esclarecido!

Leudo, 27 abril 2008.

Seguindo!

2008-03-04T08:07:00.000-08:00

Findando, indo!

É do mundo que você quer saber? Pois lhe digo, sem censura para o que está acontecendo: viva! O palco dos nossos acontecimentos inclui todas as probabilidades de ser, ou não, destruição ou, evolução. É o próximo passo e, pode ser ele, também, o último... Último. Ah! Nada mais chato que isso. Fazemos da vida uma tolice, inventamos idiotices, para preenchermos o tempo que corre através dela, a vida. É, tudo já é! E eis que, de repente, nem dá tempo notar tudo que fazemos e, querermos ver do aquilo que estamos a fazer, desse, possível, último momento. Fazemos os nossos atalhos, criamos nossos ícones. Que nos faz rir, chorar, pular, deitar, querer saber o: por que do mar? Vacilar, trotar, quase parado. Ver-se inteiro, mesmo estando aos pedaços. De fato, é pouco tempo para tudo. Mas eu te garanto, não fujo. Finjo-me sujo, para camuflar minha luz. Sou amante dos tons que fluem, partindo para continuar sendo findo. Hoje, Toronto está tão próxima de floripa, nem me diga que é absurdo. Fico surdo, também, por falta de tempo. Esse tempo que não é mudo, fala através das mudanças de humor dos ventos. Vive mudando o jogo. O trote segue lento. Se fosse num cavalo alado, voaria como meus pensamentos.

Leudo, fevereiro 2008

+ UM

2007-12-07T13:36:00.000-08:00

Tempo que te quero tempo!

Hoje, excluído dos braços de Morfeu, insone, não considero o tempo que o relógio marca, e zarpo para um patamar mais livre de mensuração. Abraço esse momento como se fosse o último, e é, sei disso, pois só temos o próximo e... Já era, estamos em outro passado momento. Vem outro e... Ah! Essas séries numéricas, que vão dando volume a tudo, comprimento, peso, valores sem valor algum. Lembro-me bem de quando estive criança pela última vez. Foi agora a pouco. Já passou? Pois é, sempre é um passado, um momento. Momentos eólicos, filho do vento, medido pelo sentimento de nossas narinas. A vitamina dos nossos pulmões.

Escorrem pelas nossas rugas o tempo velho que a ferrugem não acha. O descanso na ferrugem? Ou o nada? A estrada, coitada, parada, assiste a tudo por cima do mundo e por baixo de quem por ela passa. Passam bois, passam boiadas. Apertadas em carros de carga, boi-gente, gente rebanho, povo manada. A seguir. A ir, adiante. Onde alguma vaca expõe seus cornos, e levanta sua cabeça, apontando para o próximo curral. Só pastagem. Estomago cheio, e mente vazia. Mas o alimento é a gratificação da métrica do nosso dia-dia. Assisto a tudo, de cima de um muro que separa as idades. Idade dos espertos, idade dos covardes, idade da malandragem, idade das viagens e, essa sim, é de outra margem. Pontos de passagens, buracos negros que interceccionam com outros universos. Multiversos, tudo e nada. É, é a estrada que vai do nada ao nada, carregando em si, a soma de tudo que é, ou não, por nós, realizado. Verdades mentirosas. Mentiras verdadeiras que satisfaçam a cada necessidade do aplicativo, viver.

Muito, tenho pouco para contar. Tanto, quase nada sei decorado, mas, satisfaço algumas rimas, faço um traço e quebro o mote. Quando não tenho assunto para nada, fico só, com as muitas algumas coisas que se aproveitam. Já é madrugada de sexta, e o fim de semana se aproxima que, findará numa outra semana que virá e, do início, ao fim, já sabemos as suas rimas... Será? E o tempo? Como segue a diante? Sempre atrasado para o próximo instante, queimou no que passou, vão-se as horas. Cada músculo com seu ritmo, cada canto com seu encaixe, cada lápide marcando um zerar de vida. Vida de herói, vida de covarde, vida bandida. Arranca as tripas, puxa pela jugular um tanto da aorta, tritura os ossos e, da alma, retorce o verso. Uma verdadeira titanomaquía...

L E U D O l e u d o Leudo!

Algumas horas antes da passagem de meu Pai!

Insatisfeito?

2007-11-04T14:43:00.000-08:00

Eu vi cair. Dessa vez eu vi. Num estrondo de dez cometas explodindo, passou por mim, e foi indo. Quem, além de mim diria que ia dar nisso? Mas deu - Quando a água fluía na montanha, não tinha esse ar de perigo que reina agora. Flora, que antes ocupava os espaços dessa barragem, agora é só copa, vista da margem. Que lago profundo. A fauna deu lugar à água, que por sua vez, encheu-se de peixes. E outros aquáticos -

O Barro vermelho que se desmanchava quando chovia, agora, ta lá no fundo do lago, guardado, retido, pesado, não manipulado. Lembro-me de quando Tião escultor moldava suas musas no barro desse lugar. As musas, certas vezes, nem tinham paradeiro definido. Ficavam instituídas como cidadãs dessas paragens.

Belas brotas, prostitutas, putas de esquinas, amanhecidas. Cansadas de dá em barracos. De limpar os pés em trapos de roupas que, um dia, as enfeitaram pros refulegos dos amantes. As meretrizes, mais que inspiradoras das esculturas, após ser banhadas pelos olhos de alguns compenetrados viventes apreciadores das obras do artesão, levantavam suspeitas silenciosas. Pois alguns relembravam de um momento amarfanhado no leito daquelas rameiras, ou de outras que se assemelha, e que proporcionavam alívios aos ais com bafo de álcool. Todos calavam diante da barragem e das esculturas a margem daquele espelho d’água insólito. Ambos traziam lagrimas aos olhos, que se juntavam, a temperar aquela paisagem de água doce, e lágrima salgada da saudade velada.

No que iria dar quilo tudo? Quem ficava mais mudo? Quem regava mais o barro? Tião, Com a mão, num ato de Adão? Os curiosos, que ao ver as prostitutas esculpidas, teciam seu silencioso refrão? Ou a natureza habilmente modificada?

Mas o estrondo foi do tombo de quando a barragem engoliu a margem. Não sobrou “esculputura” em pé. Não se ouviu lamento, tormento, bom censo. Xamã não fez mais ungüento, e da cachaça só boiavam as rolhas. O Lago agora era uma bolha. Cobria toda a cidade. Foi tão forte, que não deu tempo de ouvir, das viúvas, um alarde. E eu vi. Tava desde o começo contra essas aberrações. O lugar era de uma mansidão que não tinha com que comparar. Um errado dia chegou máquinas, puseram placas, desviaram curso de estrada e de água. Hoje tô vendo isso ir abaixo. Levando sonhos e realidades. O que tava em cima, em baixo e a margem?

A saudade agora é a minha bagagem. Saí pra percorrer minha angustia e de cima de um monte apreciei, com alegria de ter sobrevivido as duas tragédias. A da mão do homem e a da retomada da natureza.

Leudo, 2006-12-18

A B A N D O N O

2007-10-31T10:02:00.000-07:00

PRODUTO DE UM DESLEIXO

PROFUNDO

FLUÍ, TÔ NOUTRO MUNDO.

TÔ A ESMO!

NEM SEI BEM O TERMO.

SÓ NÃO SEI,

NÃO GOSTO;

NÃO SINTO.

PERDIDO ASSIM, “NÃOTEM?”.

AH! O QUE SERÁ DE MIM?

SERÁ O TAL FIM?

OU, SÓ, SOU EU,

SOBRE

O NÃO E O SIM?

LEUDO, OUTUBRO 2007

QUASE UMA TRAGÉDIA ALGÉBRICA

2007-10-21T07:22:00.000-07:00

∞ Choque com a lousa de matemática
Provoca avalanche de lemniscata.
Farpas de parênteses, colchetes e chaves,
Rolaram pelas paredes.
A rede do plano cartesiano rasgou
Era uma mistura de números inteiros, alguns, partidos,
Embolados em meio a números irracionais, tanto quanto,
O maquinista do que provocou o descarrilamento.
Tudo se deu no cruzamento
Do eixo X, com o eixo Y.
Todos sobreviveram.
Havia um poeta a bordo!
Tudo tende a infinito ∞

LEUDO, 08/10/07

CONTANDO

2007-10-15T08:13:00.000-07:00

Quem sabe o que eu não sei?

Foi a você, que eu perguntei por mim? Foi? Sim!
- Pois eu sei muito bem do que me privei. Eu? Não.
Eu só tenho que seguir. Livrarme de estradas que só servem pra
bater casco. Como resgatar uma estreita relação comigo se não
tenho muita intimidade com a minha pessoa? – ah! Você me dizendo isso?
Não sei se posso confiar – mas vou tentar mergulhar em mim
– é de olhos fechados? Assim? Então lá fui eu!
To vendo. Tudo Isso aqui é meu estomago? E isso?
Meu coração? – Não há nitidez, é muito escuro aqui.
Ah! É pra olhar na consciência? – Ui! Vou ter que subir
– pronto, cheguei. Agora é que ta tudo escuro mesmo.
Tem algum interrupitor de luz aqui? Eu acho que não.
Mas tu sabes de tudo! – vai ver plantou algum aqui.
Então é de anima que estamos falando – Jung dizia o quê?
Parte feminina do nosso eu? Eu Imagino esse cara. Devia ser
uma dessas figuras de costumes noturnos. Com hábitos diferenciados.
Fumo, cola de sapateiro e outros bagulhos. Bem em moda nos
anos idos.
- O quê? Estão vivos esses anos? Convivemos com eles?
E tudo isso cabe na nossa consciência? – olha que vou abrir
os olhos. Ora? Porque vou abrir os olhos? – eles são meus,
já não lhe basta? Eu sou uma besta? – agora você foi longe demais.
Minha busca ta ficando meio louca, saberei controlar
os impetus. Fui devorado pela minha própria boca. Já nem sinto
que tenho uma. Também não consinto olhos, face, nariz ou outras
partes da minha morada pouco elástica. Nos últimos anos, quase
não tenho feito exercícios, ou qualquer movimento que não seja
levar o copo a boca, folhear jornais, revistas ou livros, e dedilhar
no teclado. Sempre buscando escrever algo diferente. Será que ainda
há algo diferente? – de tanto diferenciar-se, tudo ta ficando todo igual.
Sim? E agora você volta a falar comigo? Tem certeza do que
ta dizendo? Só nós habitamos aqui? Agora você deve querer que eu
pergunte: onde estou? - Onde? Em mim? Como assim?
Devo estar ficando doido, ou coisa do gênero. Um cara
que fica falando o tempo todo que eu to dentro de mim... não
sei quem eu sou... só t’ando dô... peraí meu! será que adormeci
com a mão debaixo da cabeça, ou por cima do estômago? É bem verdade
que comi feijoada hoje, e tomei umas cinco caipirinhas,
mas... até aí, eu g’uento bem. Acho realmente que tô tendo
um pesadelo.
Vou sacanear com ele. Ai! quando eu acordar...
Quando eu acordar vou pular da cama, pegar meu molho de chaves,
desbravar as escadas escuras do prédio, e cair na rua.
A essas alturas, já vai ta rolando o chimarrão das cinco,
o baseado da tarde, e as notícias frescas que nem o açougueiro
ousaria contar. Quanto a esse momento de desapego à minha tão
redonda matéria, para esse tão jacuzesco mergulho em mim,
banhando-me em caldo de bílis, suco gástrico e massa cinzenta,
to adorando. Tudo isso, organizado por algo ou alguém que nem vejo,
não tenho a mínima idéia de quem seja, e que insisti em dizer que
eu o reconhecerei se olhar bem dentro da minha consciência.
Ora! Eu nem me conheço. E nem pretendo mexer com o que ta quieto...
por falar em quieto, ta tudo tão silencioso. Sempre pensei que coisa
de consciência fosse algo barulhento, eu hem! O que me salva,
é que não sou louco sério. Só um pouco, algo que álcool com
limão e açúcar dá um jeito.
Tô me sentindo tão bem agora. Parece que todos os pesos
que me prendiam, passaram. Só a consciência é que me incomoda!
Merda!!! Cheguei à consciência... mas não acordei

LEUDO, 2006-11-16

2007-10-15T07:57:00.000-07:00

COM A PALAVRA...

São eles que estão falando – Passaram ontem por aqui. Alguns, cor de chumbo! Nem sabemos bem de onde esses tais vêm – mas eu vi também. Sempre achei que era conversa das mais velhas tagarelas. Nunca dei muito ouvido às previsões delas. Como poderíamos imaginar uma coisa dessas? Sempre cumprimos com a responsabilidade que nos cabe, dentro dessa imensa família. Mas agora, vejam! Tias minhas, açoitadas, acorrentadas, e arrastadas em lombos de estranhos quadrúpedes de pés redondos. O som que o vento quente nos traz é de um cheiro desesperado de dor e sofrimento. Será que chegará aqui? Será que o pior está por vir? Soube de primas que não têm mais direito, sequer, a um orvalho. Noutras abriram atalhos por dentre elas com um instrumento que, pelo ruído que solta na encosta, assusta e revolta toda população vizinha. Nossa mãe, cega, parece nem adivinhar o que pode ser feito conosco. Alguns argumentam que somos “paus ocos”, e pretendem nos devastar, com essas idéias fixas de progresso, numa velocidade cada vez maior que aos poucos. Pergunto-lhes: Quem verdadeiramente está louco? Eu, árvore, imitando um papagaio falante? Ou esses humanos que vão nos transformando em tocos?

Denuncie abusos ao meio ambiente. Quem cala, consente.

LEUDO, 20 /SET/07

2007-10-15T05:46:00.000-07:00

JABORJABÁ

Sentir-se maduro é atravessar o muro das idades
E lembrar do doce tempo da infância
No sabor da mordida numa jabuticaba.
É quando a malícia dos homens some,
Ao escutar o tropel dos pensamentos mais alados.
Armado com um taco da literatura,
Outra fruta, de sabores variados.

Ter no coração um ritmo milongueado;
Fazer na mata de dentro de nós uns atalhos;
Trepar-se nalguns galhos, pular de alguns barrancos;
Não temer verter prantos, nem estrondar gargalhando um sorriso.
Ser siso nos improvisos; ser degustado e não engolido.
Ter no norte mantido, o sentido de todos os rumos.
Entortar, não quebrar, tomar prumo.
É ter da essência o sumo, seja doce ou amargo.

De Madagascar ao Jardim de Alá,
Saber o que de verdade habita lá.
Japão, jabuti, Itajaí... Jesus vai vir?
Testemunhou Jawe ao califa Mustafá?
Aos mitos todos, respeitar;
E as culpas renegociar!
A eternidade é o tempo que nos resta pra amar.

Leudo, 2006-10-21

HOMOFEMÁTEMA

2007-10-15T05:36:00.000-07:00

HOMOFEMÁTEMA
(LEUDO CARVALHO)

Paraíba masculina
Mulher macho
Homem fêmea
Fênix ema
Carne seca crua
Todos na rua
Grua de possíveis poemas.

Belas cenas
Fases ternas
Faces velhas
Fartos leitos
Murchas tetas
Sol, secas.
Tambau’s, Ipanema’s
Nossas não virgens
Sem vertigens
Com lábios de mel, Iracema’s.

Nossos cinemas transcendentais,
Poemas pinceis, cinzéis; vitrais.
Se a mente é suprema
Mesmo que não pareça,
Espreme do corpo
A alma pequena.
Reflorestamos os áridos.
Vivos, idos, retornamos;
E retomamos,
O que vem dos velhos fados.

MATEMÁGICA

2007-10-09T19:24:00.000-07:00

Matemática é mágica exata
É um pedal pra construção
O pensamento vai formando
O que desliza pelas mãos

Se me atrapalho contando nos dedos
Faço a soma em qualquer papel
Acendendo os números na mente-painel
Se em alguns casos lanço mão da subtração
Cubro essa visão: é a soma na contramão.

Na multiplicação a mente se intensifica
Muito cuidado para não bailar na pista
A magia de duplicar e de permitir
De uma só vez muito somar.
É legal estabelecer relação com tanto avanço,
Pois, se contrario a matemática da multiplicação,
Encontro o avesso, a divisão.

É sempre uma via de mão dupla
De uma tacada fazemos um golaço
Bola na caçapa da sinuca
O plano da mesa contém a base da geometria:
Os cantos formam ângulos retos
Os lados são retas retas
E com essas idéias de exata magia
Tá formado o universo.

Aguarde novidades

2007-10-07T06:31:00.000-07:00

Este blog pertence a Afonso Leudo Carvalho, um professor de matemática, poeta, capaz de transformar números em poesia.